第7章 溪涧竹影织词心 第3页
出来，映着他古铜色的脸庞，“进来喝碗热酒，这秋雨寒湿，别染了风寒。
”屋内陈设简陋，却收拾得整洁，土灶上的铜壶正冒热气，墙上挂着的鱼形木雕，眼睛处嵌着两粒琉璃珠，在灯光下灼灼发亮。
老渔翁斟酒时，煜明注意到他掌心的老茧比竹匠人还要粗粝，指节上留着渔网勒出的浅痕。
“年轻时在江心打鱼，遇着风浪，渔网缠住了手，差点把命丢在水里。
”他摩挲着鱼形木雕，“后来伤好了，却再下不了深水，便在这水巷里撑渡船，倒也落得个自在。
” 雨幕中，忽有渔歌响起。
循声望去，见一叶扁舟驶来，船头立着个少年，蓑衣上落满雨珠，正唱着：“青箬笠，绿蓑衣，斜风细雨不须归——”尾音拖得老长，惊起水面的浮萍。
老渔翁笑道：“这是我孙子阿浪，每日跟着我撑船，把《渔歌子》改得七零八落，倒也有股子野趣。
” 说话间，阿浪已跳上码头，蓑衣还滴着水，手里却捧着个荷叶包：“爷爷，刚捞的河蚌，肥着呢！”他看见煜明，眼睛一亮，“先生是读书人吧？我爷爷屋里那幅‘潮平两岸阔’，还是十年前个举子写的呢，可惜被烟熏得看不清了。
” 老渔翁拍了下阿浪的头：“别瞎说，快把河蚌煮了，给先生加餐。
”转身又对煜明笑道，“这水巷里的人，没读过多少书，却懂得看天看水看鱼汛。
比如今晚这场雨，落在荷叶上是‘大珠小珠落玉盘’，滴在船篷上是‘留得枯荷听雨声’，各有各的味道。
” 听着雨打渔家的声响，望着阿浪在灶台前忙碌的身影，煜明忽然想起日间的溪涧、竹坞，想起浣纱女的银铃、竹匠人的篾刀，此刻的渔村灯火，竟似串起了山中的烟火与诗意。
斑竹笔在掌心暖得发温，他忽然想为这雨夜的渔家写首词： 《清平乐·渔村夜雨》 雨丝如织，渔网墙头湿。
荷叶灯浮波面寂，照见银鱼干赤。
老渔斟酒炉温，少年烹蚌香频。
忽听舷歌断续，蓑衣落尽星痕。
写到“蓑衣落尽星痕”时，阿浪正好端上蚌肉豆腐汤，白汽蒸腾中，老渔翁的琉璃鱼眼忽然亮了亮，像是被词中的星光映着。
汤鲜味美，豆腐裹着蚌肉的清香，下肚后浑身暖和，竟比那热酒更熨帖。
雨停时，月已初升。
煜明告辞离开，渔村的灯火在身后渐次熄灭，唯有阿浪的渔歌还在水巷里飘：“青箬笠，绿蓑衣，星星落在蓑衣上——”他忽然笑了，这未经雕琢的童言，不正是最本真的词心？ 归途上，山雾又起。
煜明摸着竹篮里的鱼形木雕，想起老匠人说的“竹有三德”，想起青箬腕间的银铃，想起渔翁掌心的老茧——原来这云麓山中的词心，从来不是孤高的风月，而是藏在浣纱的溪涧、剖竹的篾刀、雨夜的渔歌里，藏在每个与山水共生的灵魂中。
行至半山腰，忽闻夜鸟惊飞。
他回头望向渔村方向，见最后一盏荷叶灯仍在水面漂着，像颗不会坠落的星。
斑竹笔在行囊中静静躺着，笔杆上的湘妃斑痕，竟似在夜色中慢慢晕开，化作溪涧的苔痕、竹坞的烟岚、渔村的灯火，织就成一卷永不褪色的词心录。
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”屋内陈设简陋，却收拾得整洁，土灶上的铜壶正冒热气，墙上挂着的鱼形木雕，眼睛处嵌着两粒琉璃珠，在灯光下灼灼发亮。
老渔翁斟酒时，煜明注意到他掌心的老茧比竹匠人还要粗粝，指节上留着渔网勒出的浅痕。
“年轻时在江心打鱼，遇着风浪，渔网缠住了手，差点把命丢在水里。
”他摩挲着鱼形木雕，“后来伤好了，却再下不了深水，便在这水巷里撑渡船，倒也落得个自在。
” 雨幕中，忽有渔歌响起。
循声望去，见一叶扁舟驶来，船头立着个少年，蓑衣上落满雨珠，正唱着：“青箬笠，绿蓑衣，斜风细雨不须归——”尾音拖得老长，惊起水面的浮萍。
老渔翁笑道：“这是我孙子阿浪，每日跟着我撑船，把《渔歌子》改得七零八落，倒也有股子野趣。
” 说话间，阿浪已跳上码头，蓑衣还滴着水，手里却捧着个荷叶包：“爷爷，刚捞的河蚌，肥着呢！”他看见煜明，眼睛一亮，“先生是读书人吧？我爷爷屋里那幅‘潮平两岸阔’，还是十年前个举子写的呢，可惜被烟熏得看不清了。
” 老渔翁拍了下阿浪的头：“别瞎说，快把河蚌煮了，给先生加餐。
”转身又对煜明笑道，“这水巷里的人，没读过多少书，却懂得看天看水看鱼汛。
比如今晚这场雨，落在荷叶上是‘大珠小珠落玉盘’，滴在船篷上是‘留得枯荷听雨声’，各有各的味道。
” 听着雨打渔家的声响，望着阿浪在灶台前忙碌的身影，煜明忽然想起日间的溪涧、竹坞，想起浣纱女的银铃、竹匠人的篾刀，此刻的渔村灯火，竟似串起了山中的烟火与诗意。
斑竹笔在掌心暖得发温，他忽然想为这雨夜的渔家写首词： 《清平乐·渔村夜雨》 雨丝如织，渔网墙头湿。
荷叶灯浮波面寂，照见银鱼干赤。
老渔斟酒炉温，少年烹蚌香频。
忽听舷歌断续，蓑衣落尽星痕。
写到“蓑衣落尽星痕”时，阿浪正好端上蚌肉豆腐汤，白汽蒸腾中，老渔翁的琉璃鱼眼忽然亮了亮，像是被词中的星光映着。
汤鲜味美，豆腐裹着蚌肉的清香，下肚后浑身暖和，竟比那热酒更熨帖。
雨停时，月已初升。
煜明告辞离开，渔村的灯火在身后渐次熄灭，唯有阿浪的渔歌还在水巷里飘：“青箬笠，绿蓑衣，星星落在蓑衣上——”他忽然笑了，这未经雕琢的童言，不正是最本真的词心？ 归途上，山雾又起。
煜明摸着竹篮里的鱼形木雕，想起老匠人说的“竹有三德”，想起青箬腕间的银铃，想起渔翁掌心的老茧——原来这云麓山中的词心，从来不是孤高的风月，而是藏在浣纱的溪涧、剖竹的篾刀、雨夜的渔歌里，藏在每个与山水共生的灵魂中。
行至半山腰，忽闻夜鸟惊飞。
他回头望向渔村方向，见最后一盏荷叶灯仍在水面漂着，像颗不会坠落的星。
斑竹笔在行囊中静静躺着，笔杆上的湘妃斑痕，竟似在夜色中慢慢晕开，化作溪涧的苔痕、竹坞的烟岚、渔村的灯火，织就成一卷永不褪色的词心录。
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