第35章 烟骨噬魂·老参客
身子砸回雪窝的闷响，像是隔着一层厚棉被传进耳朵里。
冷？感觉不到了。
左肩上那根烟锅骨臂死沉死沉地压着，乌木杆子冰凉刺骨，刚才那股子烧红的疯劲儿像是被头顶那玩意儿一眼给瞪熄了火，只剩下死蛇一样的僵冷，硌得肩骨生疼。
头顶那片纸糊的天，压得人喘不过气。
惨白惨白的“山峦”堆到看不见边，每一道褶皱都像是用死人皮子叠出来的。
中间那只大“眼”还在转，粘稠的黑暗搅动着，没啥情绪，就是看着。
像屠夫瞧着砧板上的肉，琢磨着从哪儿下刀。
那股子冷，不是刮骨头，是直接往魂儿里钻的冰碴子，冻得人脑子都木了。
跑？念头刚冒个头，就被那“注视”碾得稀碎。
腿肚子转筋，脚底板跟冻在雪壳子里焊死了似的，挪不动半分。
右胳膊勉强能动，可往哪儿伸？怀里那块阴磷石倒是消停了，不烫了，变得死沉死沉，贴着心口，像个冰坨子，透着一股子认命般的死寂。
完了。
虎子裹了茧，老山客喂了根须，我……得填了这纸糊的天。
也好，省得再给那地底下的鬼东西当点心。
眼皮子重得像挂了秤砣，一点一点往下耷拉。
风雪呜咽，像是给谁哭丧。
就在那片惨白的天光彻底糊住眼睛的前一瞬—— “吧嗒…吧嗒…” 一种新的声音，又沉又缓，踩在深雪里的动静，硬是穿过了风雪的呜咽和头顶那无形的死寂压力，一下，一下，敲在耳膜上。
不是那纸糊的玩意儿。
也不是尸婴。
这动静……沾着人气儿！带着一种沉甸甸的、和这冰天雪地融在一起的厚重。
眼皮子抖了抖，勉强掀开一条缝。
风雪撕开的灰白幕布后面，模模糊糊显出一个影子。
不高，甚至有点佝偻。
裹着件翻毛都快掉秃噜了的破皮袄，颜色和旁边的老松树皮差不多，灰黢黢的。
头上扣着顶同样油腻破旧的狗皮帽子，帽耳朵耷拉着，遮了大半张脸。
手里拄着根棍儿，看着像是老山藤拧的，疙疙瘩瘩，被手汗和岁月磨得油黑发亮。
一个老跑山客？冻死鬼？ 那影子停在不远处，隔着风雪，看不清脸。
但一股子味儿，先飘了过来。
不是尸臭，不是浆糊甜腥，也不是老林子里的腐叶味儿。
是……烟味儿！一股子极其浓烈、辛辣、带着焦糊气的……老旱烟味儿！冲得很，像把烧糊了的辣椒面儿塞进鼻孔里，呛得人一激灵，昏沉的脑子都清亮了几分。
这烟味儿……这烟味儿怎么那么熟？！ 爷爷！是爷爷抽了一辈子的那种关东老旱烟！那股子燎嗓子的冲劲儿，烧到肺管子的辛辣，错不了！ 心脏像是被一只冰冷的手攥住又猛地松开，咚咚狂跳起来！一股说不清是惊是惧还是莫名酸楚的东西，猛地撞上喉咙口。
那老跑山客似乎没看见头顶那片压死人的纸山天幕，也没看见瘫在雪窝里半死不活的我。
他就那么佝偻着背，慢吞吞地抬起那只没拄棍的手，伸进怀里，摸索着。
动作慢得磨人。
掏出来的，是个物件儿。
一杆烟袋锅。
黄铜的烟锅头，在晦暗的天光下也油润发亮，显然是被摩挲了一辈子。
烟杆是乌木的，短粗，被岁月和手汗浸透了，黑得发沉。
烟锅头里，塞满了压得瓷实的烟丝，暗褐色，正是那股子冲鼻辛辣味儿的源头。
老跑山客把那杆烟袋锅凑到嘴边，另一只手在怀里摸了半天，掏出个小小的油布包，打开，捻出一点火绒。
他低着头，凑近，腮帮子一瘪—— “噗！” 一点橘红的小火苗，在火绒上亮起，被他小心翼翼地凑到烟锅头上。
“吧嗒…吧嗒…” 他嘬了两口。
烟锅头里的烟丝猛地亮起暗红的火星，随即，一股更加浓烈、更加呛人的青色烟气，混着雪沫子，被他缓缓地吐了出来。
那烟气没散开。
凝成了一道笔直的、灰白色的烟柱，不摇不晃，直直地……冲着头顶那片惨白的纸山天幕！ 冲向了天幕中央那只缓缓旋转的、深渊般的漩涡之眼！ 时间像是被这口烟给定住了。
风雪声、心跳声、骨头缝里的呻吟声，全没了。
那口笔直的
冷？感觉不到了。
左肩上那根烟锅骨臂死沉死沉地压着，乌木杆子冰凉刺骨，刚才那股子烧红的疯劲儿像是被头顶那玩意儿一眼给瞪熄了火，只剩下死蛇一样的僵冷，硌得肩骨生疼。
头顶那片纸糊的天，压得人喘不过气。
惨白惨白的“山峦”堆到看不见边，每一道褶皱都像是用死人皮子叠出来的。
中间那只大“眼”还在转，粘稠的黑暗搅动着，没啥情绪，就是看着。
像屠夫瞧着砧板上的肉，琢磨着从哪儿下刀。
那股子冷，不是刮骨头，是直接往魂儿里钻的冰碴子，冻得人脑子都木了。
跑？念头刚冒个头，就被那“注视”碾得稀碎。
腿肚子转筋，脚底板跟冻在雪壳子里焊死了似的，挪不动半分。
右胳膊勉强能动，可往哪儿伸？怀里那块阴磷石倒是消停了，不烫了，变得死沉死沉，贴着心口，像个冰坨子，透着一股子认命般的死寂。
完了。
虎子裹了茧，老山客喂了根须，我……得填了这纸糊的天。
也好，省得再给那地底下的鬼东西当点心。
眼皮子重得像挂了秤砣，一点一点往下耷拉。
风雪呜咽，像是给谁哭丧。
就在那片惨白的天光彻底糊住眼睛的前一瞬—— “吧嗒…吧嗒…” 一种新的声音，又沉又缓，踩在深雪里的动静，硬是穿过了风雪的呜咽和头顶那无形的死寂压力，一下，一下，敲在耳膜上。
不是那纸糊的玩意儿。
也不是尸婴。
这动静……沾着人气儿！带着一种沉甸甸的、和这冰天雪地融在一起的厚重。
眼皮子抖了抖，勉强掀开一条缝。
风雪撕开的灰白幕布后面，模模糊糊显出一个影子。
不高，甚至有点佝偻。
裹着件翻毛都快掉秃噜了的破皮袄，颜色和旁边的老松树皮差不多，灰黢黢的。
头上扣着顶同样油腻破旧的狗皮帽子，帽耳朵耷拉着，遮了大半张脸。
手里拄着根棍儿，看着像是老山藤拧的，疙疙瘩瘩，被手汗和岁月磨得油黑发亮。
一个老跑山客？冻死鬼？ 那影子停在不远处，隔着风雪，看不清脸。
但一股子味儿，先飘了过来。
不是尸臭，不是浆糊甜腥，也不是老林子里的腐叶味儿。
是……烟味儿！一股子极其浓烈、辛辣、带着焦糊气的……老旱烟味儿！冲得很，像把烧糊了的辣椒面儿塞进鼻孔里，呛得人一激灵，昏沉的脑子都清亮了几分。
这烟味儿……这烟味儿怎么那么熟？！ 爷爷！是爷爷抽了一辈子的那种关东老旱烟！那股子燎嗓子的冲劲儿，烧到肺管子的辛辣，错不了！ 心脏像是被一只冰冷的手攥住又猛地松开，咚咚狂跳起来！一股说不清是惊是惧还是莫名酸楚的东西，猛地撞上喉咙口。
那老跑山客似乎没看见头顶那片压死人的纸山天幕，也没看见瘫在雪窝里半死不活的我。
他就那么佝偻着背，慢吞吞地抬起那只没拄棍的手，伸进怀里，摸索着。
动作慢得磨人。
掏出来的，是个物件儿。
一杆烟袋锅。
黄铜的烟锅头，在晦暗的天光下也油润发亮，显然是被摩挲了一辈子。
烟杆是乌木的，短粗，被岁月和手汗浸透了，黑得发沉。
烟锅头里，塞满了压得瓷实的烟丝，暗褐色，正是那股子冲鼻辛辣味儿的源头。
老跑山客把那杆烟袋锅凑到嘴边，另一只手在怀里摸了半天，掏出个小小的油布包，打开，捻出一点火绒。
他低着头，凑近，腮帮子一瘪—— “噗！” 一点橘红的小火苗，在火绒上亮起，被他小心翼翼地凑到烟锅头上。
“吧嗒…吧嗒…” 他嘬了两口。
烟锅头里的烟丝猛地亮起暗红的火星，随即，一股更加浓烈、更加呛人的青色烟气，混着雪沫子，被他缓缓地吐了出来。
那烟气没散开。
凝成了一道笔直的、灰白色的烟柱，不摇不晃，直直地……冲着头顶那片惨白的纸山天幕！ 冲向了天幕中央那只缓缓旋转的、深渊般的漩涡之眼！ 时间像是被这口烟给定住了。
风雪声、心跳声、骨头缝里的呻吟声，全没了。
那口笔直的